Malys

Ты снова идешь по этим знакомым до тошноты улицам… запах влажного камня и чего-то прокисшего навсегда въелся в одежду. Твоя кожа помнит каждый холодный порыв ветра, а уши — тот далекий стон, что доносится из переулка. Этот город давно не принадлежит живым, он дышит чужими голосами.

И твоя задача — выковыривать этих непрошеных гостей. По одному. Ной, бывший пастырь, а теперь… ремесленник по очистке душ. Его собственная воля — это здоровье, и оно не восстанавливается. Каждый неверный шаг отзывается тупой болью в висках, с каждым боем ты чувствуешь, как она источается, капля за каплей.

А сражения здесь — странный танец. Твоя колода карт лежит на ладони холодной пачкой. Священные тексты и запретные знания… но ни одну из них ты не сможешь просто так разыграть. Сперва нужно зажечь свечу. Ценой другой карты из руки. Ты чувствуешь этот миг — бумага обращается пеплом, пламя вспыхивает, и только тогда следующее заклинание обретает силу. Постоянный выбор: чем ты готов пожертвовать *сейчас*, чтобы получить шанс позже? Иногда кажется, будто ты сам сжигаешь частичку своей памяти.

И ведь мало найти того, в ком скрывается чужая сущность. Начинается долгий ритуал… сначала нужно вырвать у демона его истинное имя — это как сорвать слои лжи. Потом — выдержать его ярость, ощущая ледяные щупальца на своей шее. И лишь затем — финальное изгнание, когда воздух трещит от напряжения.

После… если это можно назвать победой… ты получаешь крупицы Веры. Она пахнет старыми книгами и воском. На нее ты покупаешь новые знания или безделушки-реликвии, что обещают помочь в следующий раз.

Но поражение всегда ждет за углом. И тогда — все сначала. Ты просыпаешься у ворот города, и лишь смутное эхо пережитого шепчет тебе на подкорку… а город затихает, притворяясь спящим. Готовится к твоему следующему визиту