Griftlands

Ты выбираешь одного из них — этих потрёпанных жизнью наёмников с глазами, закалёнными в перестрелках и предательствах. Их руки пахнут порохом и чужими деньгами. Мир здесь не меняется, но каждый раз он притворяется новым: те же улицы, пропахшие жареным маслом и гнилью, те же лица, но слова у них другие. Или нет?

Карты в руке шуршат, как сухие листья. Одни — для удара, другие — чтобы прикрыться. Ты учишься их чувствовать: вот эта — острая, как бритва, а вот та — тяжёлая, будто камень в животе. Каждый бой — это не просто цифры. Ты видишь, как противник напрягает плечи перед ударом, слышишь скрип его зубов. Убить или отпустить? Кровь на ботинках или долг на шее — что тяжелее?

Переговоры — это не слова, а давление. Ты давишь ладонью на горло собеседника, но делаешь это вежливо: дружелюбные улыбки скрывают стальные пальцы. Шкала терпения оппонента дрожит, как перегретый механизм. Сорвётся — и вот уже его голос трещит, а твои аргументы впиваются в рёбра...

Смерть? Не конец. Что-то останется — тень от твоего прошлого «я». Может, чей-то взгляд больше не будет ползти по спине холодными мурашками. Или нож в руке станет точнее.

А потом — снова в бой. Колода перетасована. Но ты уже знаешь: удача здесь пахнет гарью и чужим потом...