Nadir

Ты выбираешь грех — не как ношу, а как кожу. Она прилипает к запястьям, шепчет навязчивыми голосами, когда карты в руке нагреваются от спешки... или страха. Три лика одного порока: один разрывает врагов когтями, второй глушит боль свинцовой пеленой, третий — смеется, оставляя в воздухе след серного дыма.

Город давит ребрами переулков. Кирпичи здесь шевелятся, выдавливая из швов черную смолу. Шаги эхом бьют по сводам — слишком громко. Что-то отвечает скрежетом за углом. Ты не успеваешь моргнуть, а карты уже выскользнули из колоды сами, будто знают, что ты задыхаешься.

Между схватками — рынок. Не место, а гнилой зуб: торгуешься с тенями за клочки силы, а они слизывают с губ капли неуверенности. Новые карты пахнут свежей краской и старыми ошибками. Соберешь удачный набор — и вот уже пальцы сами складывают комбинации, будто всегда помнили этот жест.

Боссы ждут. Не в конце — они вплетены в стены, дышат твоими промахами. У каждого есть изъян: один слепнет от ярости, другой спотыкается о собственную жадность... Но найдешь ли слабость, пока таймер ходов сжимает виски?

Здесь каждый выбор оставляет шрам. Даже победа.