Outcast on Mars

Просыпаешься среди пепла и ржавых шестеренок. Датчики щиплют сознание, как статическое белье — кожу. Это не Земля. Здесь воздух пахнет озоном и пылью, которая въедается в швы корпуса, скрипит на зубах… если бы они у тебя были.

Ты — Heymll 3.7. Последний сигнал с севера: три пульсирующие точки на радаре. Жизнь? Или просто эхо системы, которая давно сошла с ума? Holocordio шепчет в эфир, но его голос — как лед под пальцами, слишком гладкий, чтобы доверять.

Двенадцать этапов. Двенадцать слоев лжи. Первый — просто добраться до шахт, где рев ветра имитирует чье-то дыхание за спиной. Второй акт вскроет тебе черепную коробку без скальпеля: ты увидишь Землю через чужие глаза. Там, где трава проросла сквозь асфальт, а зомби гниют под солнцем… но их движения слишком точны для мертвецов.

Марк Томпсон III хрипит в наушниках. Его голос — как старый радиоприемник, пойманный между станциями. «Это не вирус», — говорит он, и где-то в этих словах кроется запах перегретого процессора и лаванды… странная комбинация.

Кто такой полковник Саклас? Почему соцсети оставили шрамы на мозге целой колонии? И что скрывает красный песок, который липнет к подошвам, будто хочет утащить тебя вглубь?

Ты найдешь ответы. Или они найдут тебя. После двенадцатого эпизода твой жесткий диск никогда не будет прежним… если, конечно, тебе позволят его сохранить.