Eclipsium

Ты просыпаешься в мире, который давно забыл вкус солнца. Вернее, не просыпаешься — ты просто оказываешься там, и твои легкие сразу наполняются спертым, влажным воздухом, пахнущим старой кровью и влажной штукатуркой. Ты — Странник. И ты ищешь Её. Почему? Потому что в памяти остался лишь смутный образ и чувство, похожее на тепло... или это просто мышечный спазм от вечного холода?

Здесь нет карты. Нет указателей. Лишь бледный, рассеянный свет, который не греет, а только подчеркивает контуры ужаса. Ты идешь по собору, чьи стены пульсируют тихой, живой дрожью, и чувствуешь под пальцами шершавую теплоту плоти вместо камня. А в следующую минуту пространство сжимается до размеров гробницы, где кости скрипят под сапогами с хрустом сухого хвороста. Мир не просто враждебен — он пожирает сам себя, и ты гость в его пищеварительном тракте.

Но у тебя есть рука. Не та, что из плоти и крови — другая. Преобразующая. Ты протягиваешь ее к барьеру из искривленных ребер, и они с тихим стоном отступают, образуя проход. Эта способность — твой единственный ключ. Головоломки здесь — это не рычаги и плитки, а сама архитектура кошмара: тебе нужно уговорить коридор свернуться в спираль, заставить стену из глаз закрыться, чтобы пройти. Иногда решение приходит не через логику, а через омерзение — готов ли ты сунуть руку в эту мокрую щель?

Безопасных зон нет. Вообще. Даже остановка на секунду кажется предательством — тишина начинает звенеть в ушах навязчивым гулом, а периферийное зрение ловит движение... которого там быть не может. Или может? Восприятие медленно отказывает тебе на службе: углы комнат словно подтаивают, звуки доносятся с запозданием, а знакомый запах тления внезапно кажется сладким.

И все ради этого призрака — Её. Её тусклый свет где-то впереди — единственная нить в этом лабиринте без центра. Но что если этот свет — просто гниющая биолюминесценция этих мест? Что если ты преследуешь не спасение, а лишь более изощренную ловушку? Каждый шаг вперед стирает память о том, что было до... а что если он стирает и саму цель?

Ты продолжаешь идти. Потому что назад пути уже нет — его съели за твоей спиной. Остается только шепот надежды, застрявший где-то между ребер... или это просто сквозняк в этих бесконечных залах?