Mundaun

Ты приезжаешь в Мундаун по скрипучей дороге, где колеса цепляют гравий, а в воздухе пахнет пеплом и мхом. Дед умер — не просто так, нет. В письме почерк дрожал, будто руку кто-то сжимал.

Деревня встретит тебя пустыми окнами. Тени здесь двигаются не от света, а вопреки ему. Ты попробуешь убедить себя, что это ветер шевелит занавески… но ветра нет.

Гора ждет. Подъем — через поля, где колосья царапают кожу как сухие пальцы, и скалы, холодные на ощупь даже в полдень. Чемодан деда на чердаке скрипит по-особенному — будто внутри что-то дышит.

Страх здесь — не просто чувство. Он замедляет шаг, делает мир вокруг вязким, как патока. Сердце бьется в уши, и ты вдруг замечаешь: тропа позади исчезла.

В рюкзаке — фонарь с тусклым светом (батарейки всегда садятся в неподходящий момент), нож с зазубренным лезвием и фотография. На ней дед стоит у горы… но лица не разобрать. Кто стирал его пальцами?

Тебе предложат сенопогрузчик — железного монстра с фарами-глазницами. Он кряхтит, будто не хочет заводиться. А еще сани: спуск на них больше похож на падение.

Противники здесь не атакуют — они наблюдают. Шаги за спиной то сливаются с твоими, то обгоняют. Один раз обернешься — никого. Второй раз… лучше не надо?

Секреты прячутся в трещинах скал, в шепоте реки, в узорах инея на окнах. Почему дед боялся темноты? Что шептал перед смертью? И главное: почему ты чувствуешь, будто долина узнает тебя…