Knock on the Coffin Lid

Ты помогаешь ему выполнить предназначение. Но разве может у мертвеца быть предназначение? Его кости скрипят на морозе, а в груди вместо сердца — тяжелый холодный камень судьбы, который кто-то туда положил. Ты слышишь этот скрежет при каждом шаге.

Выбирай сторону. Гномы, чьи бороды пропахли дымом и ненавистью к эльфийскому камню, готовы стереть с лица земли целые пласты истории. Или огр, от которого несет дешевым благовонием и гнилыми обещаниями — он предложит тебе горсть самоцветов, теплых и липких, будто только что вырваны из живого тела земли. Каждый из пятидесяти твоих выборов оставляет шрам на мире. Или на тебе.

Снаряжение — это не просто цифры. Это вес прохладной кольчуги на плечах, тупой удар меча по бедру при беге, шелест странного свитка за пазухой. Шесть комплектов брони, и каждый меняет не только защиту, но и походку, и даже взгляд на происходящее. А вокруг — пятьдесят пар глаз, которые следят из темноты. Двадцать из них горят особым, нездоровым блеском. К ним нужен свой ключ, своя уловка.

Четыре мира. От сырых подземелий, где воздух густой от спор и тишины, до выжженных плато, где ветер воет в трещинах скал. И двенадцать владык этих мест. Их дыхание — это ритм битвы. А два... два других существа. С ними лучше не встречаться. Если только ты не любитель горького привкуса страха на языке.

И все это время в руках у тебя — колода. Пятьдесят две? Нет, полторы сотни карт. Они выстраивают бой не как танец клинков, а как хриплый шепот заклинаний, как внезапную хватку ловушки из-под земли, как хруст костей под давлением невидимой силы. Твоя тактика рождается здесь, в тишине между ходами.

Просто следовать пути или начать рыться в гниющей плоти прошлого? Иногда кажется, что сама история — это один большой труп, а мы лишь черви в его ребрах... Но какие черви! Мы стучим по крышке гроба изнутри. И кто-то ведь должен услышать