King's Revolt

Бывший боец, чьи кулаки помнят хруст хрящей, а спина — холод резинового мата. Теперь он давит клавиши в душном офисе, где запах дешевого кофе въелся в пластик мониторов. Одна ошибка — и вот уже треск разбитого стекла под ботинками, звонок с неизвестного номера, голос: «Ты нужен нам».

Город дышит порохом. Тени на стенах шепчут о Суверенной Коалиции, но никто не говорит громко — только шорох денег в конвертах, скрип кожаных сидений бронированных авто. Ты идешь по краю, где каждый шаг отзывается металлическим привкусом во рту. Это не спортзал — здесь пахнет кровью и мокрым асфальтом после дождя.

Девушки? Они везде. Медсестра с перебинтованной рукой разливает самогон в подвале, ее пальцы дрожат ровно настолько, чтобы ты заметил. Шпионка в бархатном платье смеется над твоими шрамами, но глаза у нее — как прицел. А та, что продает сигареты на углу... ты уверен, что она просто продает сигареты?

Выбор — это не кнопки в диалоговом окне. Это когда ты задерживаешь взгляд на секунду дольше, а через неделю пуля просвистит в сантиметре от виска — или не просвистит. Когда решаешь, кому отдать последний патрон: тому, кто обещает правду, или той, чьи губы пахнут гранатом и ложью.

Операции? Да, будут. Взрывы в доке, где рыба гниет еще до того, как ее выловят. Перестрелки в метро — эхо выстрелов сливается с ревом поездов. Но главное — тихие разговоры в подсобках: шепотом о том, что мир давно сломан, а мы просто нащупываем трещины...

И вот ты уже не знаешь: то ли ты восстаешь против системы, то ли система давно играет тобой. А может, это одно и то же?