Flight of the Swallow

Просыпаешься в липком холоде металлического пола. Дыхание сбивается — не от невесомости, а от того, как тугой ремень наручников впивается в запястья. Корабль гудит, как живое существо: где-то капает конденсат, скрипят переборки, а за стеной слышится чей-то смех… или это просто шум системы жизнеобеспечения?

Ты — Сандрa. Вернее, ее тело. Каждый мускул отвечает на твои команды с промедлением, будто продираешься сквозь плотный воздух. Попробуй поднять ногу — и она зависнет в воздухе, подчиняясь физике, а не анимации. Здесь гравитация играет по своим правилам: то прижимает к полу, то отпускает в свободное падение, оставляя лишь хватку пальцев за выступы да хруст суставов при попытке вывернуться из узла тросов.

Кто-то раздел тебя догола. Кто-то запер в трюме с запахом озона и машинного масла. И теперь придется ползти по вентиляции, цепляясь локтями за острые края, или плыть через отсек с нулевой гравитацией, чувствуя, как волосы липнут к вспотевшей спине…

А потом — диалоги. Голоса других членов экипажа звучат так близко, будто их шепот касается уха. Одни предлагают помощь, другие — что-то среднее между угрозой и соблазном. Выбираешь ответ наугад: вдруг этот бортовой инженер с шрамом на ключице знает больше, чем говорит? Или тот пилот с дрожью в голосе просто боится тебя… или себя?

Каждый шаг здесь — это преодоление. Не только стен и люков, но и чужих секретов. Ты собираешь их обрывки: записи на планшетах с разряженными батареями, обрывки переговоров сквозь помехи, даже тепло оставленных на панелях управления отпечатков пальцев…

И все равно главная загадка — не «почему», а «когда». Когда они решат, что ты слишком много узнала?