Don't blame you

Ты просыпаешься в кресле — от холода сводит пальцы, а на губах привкус старого попкорна. Экран телевизора мерцает в пустоте, как выбитый зуб. Кимберли должна быть здесь... но ее нет. Только скрип половиц под ногами и запах плесени, въевшийся в стены.

Ты помнишь ее смех, теплый и легкий, как солнечный зайчик на ладони. Теперь от него остался только смятый билет в кино.

Дом шепчет. Ветер стучит ветками в стекло, будто просится внутрь. Ты поднимаешь фонарь — луч выхватывает из темноты обрывки газет, пятна на ковре, дверь в подвал... Она приоткрыта. Ты же закрывал ее?

Головоломки здесь не из тех, что решаешь карандашом на бумаге. Повернешь не ту ручку — и воздух наполнится гулом проводов, будто кто-то затаил дыхание. Найдешь записку — и чернила расплывутся у тебя в пальцах, словно слезы.

А что если правда не снаружи? Что если она прячется там, куда ты боишься наступить — в щели между воспоминаниями? Ты готов копаться в этом... или предпочтешь поверить, что все это просто плохой сон?

Фонарь мигает. Батарейка садится. Ты идешь вперед — шаг за шагом — но чувствуешь, как тень за спиной становится тяжелее. Может, это не ты ее преследуешь...