Ritual

Ты заходишь в дом, где воздух пахнет пылью и чем-то сладковато-гнилым — будто в стенах застряли кусочки разложившейся памяти. Пол скрипит не так, как должен: не под ногой, а где-то за спиной, даже если ты один. Включаешь фонарик — луч выхватывает из темноты обои с узором, который вдруг начинает напоминать лица... или тебе это кажется?

Здесь все знакомо до мурашек. Дверцы шкафов приоткрываются сами, будто их трогают мокрыми пальцами. Ты находишь записки отца — чернила расплываются, будто бумагу только что вытащили из воды. А может, это ты потеешь от напряжения?

Ритуал ждет. Нужно собрать разбросанные по комнатам предметы: ржавый ключ с гравировкой, свечи, покрытые воском старой крови, зеркало, в котором кто-то шевелится, когда ты не смотришь. Но чем ближе к разгадке, тем чаще стены начинают дышать... или это твое сердце колотится так громко?

Отец открыл дверь. Не ту, что ведет в подвал — другую. Теперь сквозь трещины в полу сочится тьма, и она голодная. Ты пытаешься не думать о том, что последнюю деталь ритуала придется искать в той комнате... где исчезла мать.

Конец будет неожиданным. Или нет? Ведь дом уже давно следит за тобой — ты просто не замечал, как портреты на стенах поворачивают головы вслед...