phoToq

Ты берешь в руки фотоаппарат — холодный, облезлый, с царапинами на корпусе. Внутри что-то дребезжит при каждом шаге. Как будто сам объектив шепчет: *не поворачивайся*. Но ты все равно обернешься...

Темные коридоры церковного приюта впитывают свет фонаря, как промокашка. Воздух пахнет плесенью и чем-то сладковатым — старые доски, пропитанные страхом. Тени шевелятся без причины. То ли ветер, то ли пальцы...

Главное — не бежать. Бег будит их. Шаркаешь ботинками по полу, а в ответ — скрип на потолке. Натянутая струна между лопатками: сейчас сорвется. Фотографируешь пустую комнату, а на снимке уже кто-то стоит спиной. Размытое пятно на пленке дышит...

Девушка в белом не любит вспышек. Но без них не поймать ее черты — только бледное пятно в углу зрения, запах мокрых волос. Спрячешься в шкафу, а сквозь щель видно, как ее ногти царапают дверь. Медленно. Будто пробует на вкус твой испуг...

Здесь все ловушки — даже собственные мысли. Забыл проверить задник кадра? Теперь там лицо. Решил, что коридор безопасен? Пол скрипит иначе. А еще эти голоса — шепот из радиоприемника, который ты точно не включал...

Церковь обещала «очищение». Но они не сказали, что призрак тоже хочет очиститься. От тебя.