Lex Mortis

Ты идешь по мокрому мху, и он пружинит под ботинками, словно живой. Ветер шепчет что-то сквозь голые ветви — или это не ветер? Остров не просто ждет. Он дышит.

Днем солнце едва пробивается сквозь туман, и ты копаешься в ржавых ящиках, разгадываешь шифры на обугленных страницах. Каждый камень здесь помнит крики. Ночью — другое дело. Что-то скребется за спиной, пока ты пялишься на карту с дрожащими руками. Спичкой осветишь угол — а там уже пусто... или нет?

Бервуд не любит гостей. Особенно тех, кто копнется в его ранах. Заброшенные шахты пахнут сыростью и кровью, деревни — пеплом и гнилыми досками. Ты находишь дневник: «Они приходят с луной». Кто «они»? Ты скоро узнаешь... если не свернешь не туда.

Выборы здесь — как нож в груди: медленно и необратимо. Поможешь старику в полуразрушенной церкви — а он ли это? Разожжешь костер — но свет приманит не только тебя.

И да, время работает против тебя. Часы тикают в такт капающей воде где-то в шахте... или это шаги?