Skinny

Ты везешь Анну домой, и асфальт под колесами мокрый от недавнего дождя — пахнет гудроном и чем-то сладковатым, будто перезревшие яблоки. Потом свет фар режет темноту, тормоза визжат, как раненый зверь... А дальше — пустота. Ты очнешься в городе, где стены домов дышат сыростью, а тени слишком медленно отлипают от земли.

Где она? Ты кричишь, но эхо возвращается искаженным, будто кто-то пережевал твой голос.

Скинни не бежит — он *вытекает* из темноты, его кости щелкают при каждом шаге. Ты узнаешь его по запаху: смесь ржавчины и старой шерсти. Он любит поджидать за поворотом, там, где фонарь мигает с перебоями сердца.

Пистолет лежит в ящике комода — холодный, облезлый. Патронов хватит на три выстрела... если не промажешь. Но разве можно промахнуться в упор? Оказывается, да — когда пальцы скользят от пота, а в груди колотится что-то жидкое и горячее.

Беги. Прячься в шкафу — его дверца давит на плечо, а внутри пахнет нафталином и чужим страхом. Или залезь в машину: сиденье проваливается под тобой, как гниющая плоть.

Камера ловит то, что глаза не видят: следы на стенах, будто кто-то царапал их ногтями. Батарея садится слишком быстро — ты прислушиваешься к ее писку, будто это последний пульс.

А время... оно капает из тебя вместе с кровью из порезанной ладони. Ты находишь записки Анны — детские каракули на обрывках бумаги. Она здесь. Где-то здесь. Но город шепчет: *"Ты опоздал"*.