Sisyphus Reborn

Ты просыпаешься в пещере — не помнишь, как здесь оказался. В горле пересохло, будто глотнул пепла. Где-то впереди мерцает свет, но он не греет: бледный, как лунный отблеск на лезвии. Ты идешь на ощупь, пальцы скользят по влажным камням...

Наверху — камень. Не просто булыжник, а глыба, впившаяся тебе в плечи. Ты толкаешь ее в гору, мышцы горят, но знаешь: через минуту она сорвется обратно. Боги смеются — их смех шелестит ветром в ушах.

А вокруг — ямы. Люди копают их вечно, без устали, будто пытаются докопаться до центра земли. Их лопаты стучат в унисон, как мертвые часы. Один старик вдруг поднимает голову: «Ты новенький?» Глаза у него мутные, как заболоченные пруды...

Выборы здесь простые и жестокие. Поднять чужую лопату или толкать свой камень? Заговорить с тенью у колодца или молча пройти мимо? Каждый ответ оставляет на губах привкус — то медвяный, то горький.

Иногда кажется, что пещера дышит за твоей спиной. Шепот из темноты: «А если остановиться?» Но ты уже не можешь — привык к весу, к боли, к этому проклятому свету в конце тоннеля... который оказывается всего лишь отражением твоего потухшего взгляда.