Caffeine

Ты просыпаешься на холодном металле, и первое, что чувствуешь — горьковатый запах пережженных кофейных зерен. Он въелся в стены, в кожу, в легкие. Где-то шипит сломанный паровой клапан, капает конденсат. Ты не помнишь, как здесь оказался... но разве это важно? Главное — выбраться.

Коридоры завода пожирают свет: фонари мерцают, будто моргают уставшие глаза. Вентиляционные шахты шепчут что-то на языке скрипящих винтов. Ты идешь медленно, прислушиваешься к каждому шороху — а вдруг это не просто трубы? Вдруг кто-то дышит за спиной?

Записки. Их тут много. Небрежные строчки на обрывках бумаги сливаются с ржавыми пятнами: «Партия 47-Б дала сбой», «Они просили больше, чем мы могли дать». Кто они? Ты подбираешь смятый листок — пальцы скользят по влажной поверхности.

Иногда кажется, что стены сужаются. Воздух густеет до состояния сиропа, и ты ловишь ртом редкие глотки, пока тени танцуют на периферии зрения. Вот оно — резкое движение! Но оборачиваешься — лишь твой собственный силуэт в забрызганном маслом стекле.

Головоломки простые... слишком простые. Как будто их оставили специально. Нажать рычаг, повернуть вентиль, найти код в записях безумного техника — разве так должно быть? Или кто-то ведет тебя, как крысу в лабиринте?

Музыка нарастает волнами: виолончель выворачивает ноты, словно чьи-то пальцы сжимают твои ребра. Ты спотыкаешься о шланг, падаешь — колени горят. А потом... тишина. На несколько секунд все замирает. Даже сердце.

И вдруг голос: «Ты же понимаешь, без кофеина они не проснутся». Это не запись. Это здесь и сейчас. Кто-то стоит за дверью? Или это просто ветер играет с оборванными проводами?

Ты бежишь. Ноги запоминают маршрут лучше сознания — поворот налево, люк под ногами, лестница в темноту... Последняя комната встречает тебя рядами пустых кофейных чашек. Аккуратно расставленных. Как надгробия.