Ourea

Песок здесь хрустит по-особенному — будто перетирает между пальцами не зерна, а обломки времени. Ты идешь по следам, которых не должно быть, потому что никто не помнит, кто оставил эти вмятины на камнях. Глиф... последний, кто еще чувствует тяжесть рун под кожей. Их тепло пульсирует в такт шагам, когда ты прикладываешь ладонь к развалинам.

А они отвечают. Шепотом трещин, скрипом древних механизмов, внезапным запахом озона — будто мир вдруг вспоминает, как дышать.

Кинематографичные кадры врезаются в сознание резко: вот женщина в плаще из пепла роняет кинжал, вот ребенок смеется у фонтана, которого уже нет. Ты понимаешь или только думаешь, что понимаешь? Головоломки здесь — не про шестеренки и рычаги. Они про то, как заставить забытый город рассказать, почему он больше не кричит.

Руны меняют все. Нажмешь не так — и коридор складывается гармошкой, выталкивая тебя в пропасть. Найдешь скрытый символ — и стена рассыпается в пыль, открывая запах мокрого мха и... что-то еще. Что-то личное.

Локации живые. Камень под ногами теплеет, если долго стоять на одном месте. Статуи поворачивают головы, когда ты не смотришь. А эти мелкие детали — треснутая чаша у трона, следы когтей на алтаре — они ведь не для украшения? Или все-таки для чего-то большего...

Звук ветра между колоннами напоминает голос. Может быть, твой собственный.