Schizophrenia

Ты зажмуриваешься — но тьма не уходит, только густеет в уголках глаз. Пол скрипит под босыми ногами, пахнет плесенью и чем-то металлическим... батарейками? Нет, это уже галлюцинация. Или нет?

Фонарик дрожит в руке, луч выхватывает обои, слезающие клочьями. Ты знаешь: когда заряд сядет, стены начнут дышать. А пока — шаг за шагом, мимо треснувших зеркал, где мелькает чье-то лицо... Майкл опять шепчет за спиной?

Коридоры петляют, как кишечник. В шкафу под грудой тряпья — фотография с выцарапанными глазами. Она теплая на ощупь. Головоломки здесь собирают сами себя: то ли ты крутишь шестеренки, то ли они крутят тебя.

Кладбище за окном ближе, чем кажется. Сквозь разбитое стекло тянет запахом мокрой земли. Если прислушаться — стук лопаты. Но ведь ты один в этом доме...

Батареек хватит на десять минут. Ты включаешь фонарь только когда тьма начинает лизать кожу. Иногда лучше не видеть: вот в углу что-то присело на корточки, вот рука скользнула по твоей шее... а может, просто ветер?

Ты идешь к маме. Или от нее. В конце концов, какая разница?