The Hunting God

Ты идешь. Снег хрустит под ногами, но не холодный — рассыпчатый, как пересохшая соль. Драйохта впереди, его белая шерсть сливается с туманом, только черный нос выдает движение. Ты уже забыл, когда в последний раз смотрел на карту: здесь важнее ритм дыхания, чем маршрут.

Статуи встречаются редко. Их лица стерты временем, но голоса... они звучат так, будто кто-то шепчет прямо в ухо, обжигая кожу воспоминаниями. Один рассказ — о том, как бог охоты впервые почувствовал страх (да, и такое бывает). Другой — о том, почему он больше не может слышать лай собак без дрожи в пальцах.

Ты думаешь, это игра о природе? Нет. Это игра о том, как память впитывается в землю. О том, как запах мха становится гуще после дождя и напоминает что-то... но что именно?

Выбор в конце — просто формальность. Ты уже сделал его давно, еще когда остановился у третьей статуи и вдруг понял: ты идешь не к горе Бхоллайн. Ты идешь от себя прежнего.

Час пролетает незаметно. Потом еще долго кажется, будто за спиной кто-то дышит...