Diastone: Confusion

Ты очнешься в коридоре. Старом. Слишком старом — каменные стены впитывают потрескивание керосиновой лампы, а пол скрипит под ногами, будто прогнившие ребра. Здесь что-то не так. Нет, не место... время. Оно петляет, как змея, кусая собственный хвост. Ты заметишь это по трещине на потолке: вчера ее не было. Или завтра?

Виновник спрятан где-то между повторами. В пятнах плесени, что пожирают обои узорами, напоминающими карту. В записке с обугленными краями — пальцы дрожат, когда пытаешься разобрать почерк. «Они знали», и больше ничего. Кто они? Ты или те, кто оставил следы когтей на дверных косяках?

Здесь холодно. Не от сырости — от взгляда, который ты чувствуешь между лопаток. Он шевелит волосы на затылке каждый раз, когда поворачиваешься к зеркалу... пустому. Иногда в нем мелькает тень. Твоя?

Головоломки — не просто предметы, а осколки памяти. Заводная кукла с треснувшим лицом играет одну и ту же мелодию, но на четвертом повторе замирает на высокой ноте. Это ключ или насмешка? Придется разбирать ее по винтикам, пока пальцы не запахнут ржавчиной и лавандой — странный коктейль для последнего ужина.

А потом коридор меняется. Стены смыкаются, как легкие перед последним выдохом. Ты бежишь, спотыкаясь о собственные тени, и понимаешь: наказание уже здесь. Оно дышит в такт твоему сердцу... или это ты дышишь в такт ему?