Unrest Indigo

Ты просыпаешься в комнате с обоями, которые когда-то были дорогими. Пахнет пылью и воском — где-то рядом горели свечи, но сейчас только холодный сквозняк лижет запястья. За дверью голоса: женский, как надтреснутый фарфор, и мужской — будто кто-то водит ножом по стеклу. Они говорят о чем-то важном... или кажется так, пока не замечаешь, что фразы повторяются. Словно пластинку заело.

Гостиная встречает тебя девушкой с шелковой повязкой на глазах. Она не реагирует, даже если бросить в камин книгу — только продолжает шептать одно и то же. А потом — шаг в сторону коридора, скрип половиц под ботинками, и вдруг... этот звук. Как будто кто-то дышит через мокрую ткань.

Тьма здесь не пустота, а густая масса. Она цепляется за одежду, замедляет движения. Лампы горят вполнакала, словно стыдятся освещать то, что происходит в углах. Но вот — блик на стене, дрожащий, как испуганный зверек. И музыка: виолончель рвет струны, а из темноты вытягивается *оно*. Ноги слишком длинные, суставы хрустят при каждом шаге. Лица нет. Точнее — есть, но глаза отказываются это видеть.

Бежишь. Сердце бьется в горле, пятки скользят по паркету. Если оглянешься — мелькнет белое, обжигающее сетчатку... и снова комната с девушкой. Теперь ты знаешь: этот путь — тупик.

Головоломки прячутся в странных местах: замок с тремя ключами внутри чучела совы, зеркало, где отражение отстает на секунду. Решаешь — и стена отъезжает с тихим стоном. Но расслабляться нельзя: где-то за спиной уже слышится мокрый хруст суставов...