Escape From Warehouse

Просроченный воздух впивается в легкие, как пыль с картонных коробок. Ты пришел снимать документалку про складские будни — а теперь твой фонарь выхватывает из темноты следы чьих-то пальцев на металлических стеллажах. Липкие. Слишком свежие.

Охранник у ворот сегодня пятый раз повторяет одну и ту же шутку про грузчиков и пропавшие палеты. Его зрачки не расширяются при свете. Ты замечаешь это, когда он поворачивается — слишком резко, будто шею держит не позвоночник, а что-то другое.

Бесконечные коридоры между полками сужаются с каждым поворотом. Иногда стеллажи стоят так близко, что приходится пробираться боком — и тогда холодный металл давит на ребра, как чья-то рука. Ты точно помнил путь к выходу? Или эти ящики с маркировкой «1987» всегда лежали здесь?

Треск лампочки где-то над головой. Запах горелой проводки смешивается с чем-то сладким… мясным? В углу маячит силуэт — но когда ты направляешь луч, там только лужа масла, мерцающая радужными разводами. Она пульсирует. Или это твой собственный пульс бьется в висках?

Здесь нельзя бежать. Шаги эхом разносятся под потолком, привлекают *их*. Придется считать каждый вдох, прятаться за грудами коробок с надписью «битое стекло» (кто хранит такое?). Иногда лучше затаиться и слушать: скрип тележки на соседнем этаже, бульканье в трубах, шепот из радиоприемника… который ты точно не включал.

А потом — выбор: спуститься в подвал, где свет мерцает ровно три раза в минуту, или попробовать взломать дверь офиса с табличкой «не входить». В обоих случаях ты чувствуешь взгляд на своей спине. Но когда оборачиваешься — только бесконечные ряды товаров с истекшим сроком годности… или что там теперь лежит на полках вместо них.