Skinwalkers

Ты очнешься с гулом в висках и вкусом железа на языке. Машина скручена в гармошку, но это ерунда — вокруг уже стелется липкий мрак, пропитанный запахом хвои и гниющих корней. Лес не просто молчит. Он затаился.

Фонарь выхватывает из темноты следы — слишком крупные для человека, с когтями. Ветер шепчет что-то сквозь кроны, а тени будто дышат в такт твоему сердцу. Здесь нет случайностей. Каждый сучок под ногой хрустит нарочито громко, каждый поворот дороги ведет туда, куда *они* хотят.

Ты быстро поймешь: выжить — не значит убежать. Карта перекраивается каждую ночь, предметы исчезают из сумки, а эти... существа учатся на твоих ошибках. Один раз споткнешься — в следующий раз они подложат корень именно там.

А еще — таблицы лидеров. Смешно, правда? Кто-то гордится, что продержался на три минуты дольше соседа, пока его кишки разматывали по мху. Но попробуй не заглядывать туда после первой смерти.

Концовки? Их больше, чем ты найдешь за пять часов блужданий. Одна — с отзвуком сирены за спиной, другая — с шепотом собственного имени из пустого рта... Или ты решишь, что лучше не знать?

Случайность — обманка. Даже если запомнишь расположение ловушек, в следующий раз враги придут с другой стороны. Или ты уверен, что это *враги*?..