Dreadhalls

Ты просыпаешься. Темнота давит на веки, как мокрая ткань — тяжело, липко. Где-то капает вода, но звук не дает ориентира: он отражается от стен, будто этот подземный лабиринт дышит и шепчет тебе в ухо. Фонарь дрожит в руке, масло вот-вот закончится… а без света здесь сходят с ума быстрее, чем от встречи с *ними*.

Бежать. Спотыкаться о камни, чувствовать, как холодный пот стекает по спине. Ветер? Нет — чье-то дыхание за спиной. Оборачиваться нельзя. Знаешь же, что увидишь.

Ловушка процедурной генерации: каждый коридор — новый спазм страха. Стены сжимаются, когда ты заходишь в тупик, а из темноты доносится скрежет когтей по камню. Запах плесени и чего-то металлического… кровь? Или ржавые цепи?

Ты не герой. Ты — дичь. Оружие? Смешно. Даже фонарь приходится приглушать ладонью, чтобы не привлечь внимание. А они всегда рядом: шорох за спиной, тень, мелькнувшая в периферии зрения… или просто игра разума?

Саундтрек вплетается в гул собственного сердцебиения. То ли музыка, то ли стон подземелья. Попробуй выключить звук — станет только страшнее.

Выбраться? Возможно. Но сначала придется пройти через моменты, которые потом будут сниться годами… если уснешь вообще.