Miasmata

Ты просыпаешься в липком от пота гамаке, и первое, что чувствуешь — это гнилостный привкус во рту. Не лихорадка ли? Нет, хуже. Ты помнишь диагноз, впившийся в память как ржавый гвоздь: чума. Остров вокруг дышит влажным зноем, но тебе холодно даже под тропическим солнцем...

Карта в твоих руках — просто клочок бумаги с пятнами от пальцев. Ни стрелочки, ни крестика «ты здесь». Только горы, обведённые дрожащими линиями, да названия, которые ничего не говорят. Компас есть, но он бесполезен без триангуляции. Придётся ориентироваться по стволам деревьев, по тому, как мох цепляется за кору...

А ещё там *оно*. Не животное, не человек — что-то, что ломает ветки слишком громко и дышит сквозь зубы. Когда слышишь этот звук, ноги сами сжимаются в пружину. Бежать? Но куда? Ветра хватает, чтобы унести твой запах...

Ты копаешься в грязи, собирая грибы с ядовито-розовыми пластинками. Пальцы слипаются от сока. В книге рецептов чернилами выведено: «кипятить не менее семи минут». Пропустишь срок — получишь не лекарство, а яд. Но ночь уже близко, а убежище — это просто навес из пальмовых листьев...

Остров красит закат в цвет запёкшейся крови. Где-то там лежит лаборатория с пробирками и надеждой. Если повезёт — успеешь до рассвета. Если нет — монстр найдёт тебя первым...