Unknown Tapes

Ты не бежишь — ты замираешь. Легкие сжимаются, как мокрый комок бумаги, когда где-то за спиной трещит ветка. Это не ветка.

Представь мир, где бетонные коробки — последние убежища, а стены шепчут скрипом ржавых петель. Ты не найдешь здесь удобных табличек «выход» или аптечек с красными крестами. Только пыль, въевшаяся в пальцы, и запах старого металла, смешанный с чем-то... сырым.

Они не рычат, как в кино. Ты услышишь сначала щелчок когтей по плитке — будто кто-то стучит костяшками по столу, нервно ожидая твоего хода. А потом — дыхание. Горячее, тяжелое, просачивающееся сквозь щели дверей.

Патроны? Их можно пересчитать по штукам на ладони. Но даже если попадешь — разве это остановит то, что эволюция оттачивала миллионы лет? Здесь выживает не самый сильный, а тот, кто помнит: свет привлекает внимание, а кровь пахнет слишком громко.

Темнота не просто скрывает — она давит. Глаза выдают тебя быстрее, чем крик, поэтому приходится ползти на ощупь, чувствуя под коленями осколки стекла и что-то липкое... Лучше не всматриваться.

Кстати о соседях: одни прячутся тише тебя, другие оставляют на стенах послания из царапин и кровавых отпечатков. Довериться? Ха. Ты же знаешь, как пахнет страх на чужих руках — сладковатый и резкий, как испорченный мед.

А еще... они не все огромные. Некоторые поместятся в дверном проеме, но от этого не станут менее жадными до твоего горла. Встретишь такого в подвале — и позавидуешь тем, кого просто раздавили за секунду...