Joana's Life

Тихий переулок, где даже скрип качелей звучит как стон. Ты живешь здесь годами — знаешь каждый треснутый плиточный узор, каждый фонарный столб с облезлой краской. Но сегодня утром соседка с четвертого этажа выпала из окна. Вчера старик из углового дома задохнулся во сне. Случайности? Город шепчет: *присмотрись*.

В ванной появляется зеркало. Ты не покупал его. Отражение ловит твой взгляд и задерживает на секунду дольше, чем нужно — будто кто-то притаился за стеклом. Когда трогаешь раму, пальцы слипаются от странного налета, пахнущего медью и влажной землей...

Придется выйти. Туман здесь не рассеивается, а *висит* — плотный, как вата в легких. Заброшенные дома зияют пустыми глазницами окон. Там внутри что-то шевелится: скрип половиц, шорох обоев, отслаивающихся от стен. Ты поднимешь записку с полустертыми буквами — бумага оставляет на подушечках пальцев ощущение чужой потной ладони.

Зеркало становится твоим проводником. Через него видишь то, что город старательно прячет: трещины в воздухе, тени с неестественно длинными шеями, лужи крови, которых еще нет. Иногда оно покажет выход... или ловушку. Разница лишь в угле наклона.

Головоломки здесь построены на контрастах: чтобы открыть дверь, придется закрыть глаза. Чтобы найти ответ — перестать искать. А еще слушать: стук собственного сердца часто сливается с чьими-то шагами за спиной...

Концовка? Зависит от того, поверишь ли ты городу или собственному отражению. Или поймешь, что это одно и то же.