Puppet House

Ты заходишь в этот дом — и воздух сразу становится густым, как сироп. Вязким. Каждый вдох оставляет на языке привкус пыли и чего-то сладковато-гнилого... будто за стеной кто-то забыл банку варенья лет двадцать назад.

Фонарь выхватывает из темноты облупившиеся обои, трещины на потолке, сбегающие вниз, как корни старых деревьев. А еще — куклу. Она сидит в кресле, стеклянные глаза блестят неестественно ярко. Ты знаешь, что она неживая. Но почему тогда ее пальцы слегка подрагивают?

Головоломки здесь не просто механические загадки — они пульсируют. Поворачиваешь шестеренку, и где-то в глубине дома слышишь стон... или это просто скрип ржавых петель? Найдешь дневник с вырванными страницами — и вдруг понимаешь: чернила на оставшихся еще влажные.

Тени двигаются быстрее, чем ты успеваешь повернуть голову. Пол под ногами прогибается с тихим всхлипом, будто дом дышит. А марионетка... она всегда оказывается ближе, чем была в прошлый раз. Неужели ты сам переставлял ее?

Здесь нельзя доверять даже собственным рукам. Открываешь шкаф — а внутри не полки, а тоннель, уходящий в черноту. Берешь книгу — и чувствуешь, как корешки под пальцами шевелятся, словно ребра спящего зверя...

Кто шепчет за твоей спиной? Может, это просто ветер гуляет по пустым комнатам. Или ты уже настолько глубоко внутри этой истории, что начал слышать то, чего нет?