Sherlock Holmes: The Awakened

Лондон пахнет дождем и тревогой. Бейкер-стрит задыхается в тумане, а Холмс — в скуке. Его пальцы барабанят по подлокотнику кресла, будто отстукивают морзянку: *спасите меня от этой тишины*. Ватсон приносит кошмары вместо завтрака — его сны шепчут о чем-то липком, ползущем по стенам. А потом является капитан Стенвик с историей про пропавшего слугу. И вот уже тротуар хрустит под ботинками не просто от сырости, а от чего-то... лишнего.

Ты собираешь улики, как грибы после грозы: письмо с обожженными краями, пуговицу с резьбой нечеловеческой формы. В кармане пиджака — записная книжка, где чернила расплываются от дрожи руки. Культисты? Да. Но их ритуалы пахнут не ладаном, а мокрой плотью. Они вырезают символы там, где кожа тоньше — за ушами, на запястьях...

Графика теперь обволакивает, как тот самый туман. Поворачиваешь голову — и за спиной шевелится тень, которой вчера еще не было. Лондон, Шотландия, Цюрих... Каждый город давит по-своему: здесь скрипят половицы, там в подвалах пахнет медью и страхом. Ты роешься в инвентаре: карта испещрена крестиками, будто ранками. Документы шуршат, как крысы за обоями.

Головоломки? Они теперь щелкают зубами. Разгадаешь — услышишь стон за стеной. Ошибёшься — почувствуешь чей-то взгляд на затылке. А эти допросы... Свидетели говорят слишком громко или внезапно замолкают, будто им кто-то сжимает горло.

И да, крови хватит на три пьесы Шекспира. Но главное — мясо. Оно везде: в мисках у бродяг, в подношениях на алтарях, даже в твоих карманах после той стычки в доке... Ты точно готов к такой охоте?