Call of Corona: Micro Warfare

Крошечный мир под кожей пульсирует, как перегретый процессор. Ты скользишь по слизистой, чувствуешь, как стенки пищевода сжимаются в панике — тело догадывается, что ты не еда. Последний нано-солдат. Последняя таблетка. Том Хэнкс где-то там, наверху, кашляет в подушку, а ты здесь, с пусковой установкой в липких руках...

Вирусы не просто плавают — они охотятся. Их шипы царапают воздух, как ногти по стеклу. Ты стреляешь наугад: вспышки света оставляют послевкусие жженого металла на языке. Они отвечают — капли яда шипят на твоей броне, пахнут прокисшим медью.

Правительство вложило миллиарды в эту крошечную войну. Все провалились до тебя. Почему? Может, потому что их роботы не видели, как клетки-заложники дрожат в темноте... или не слышали, как Covid смеется булькающим смехом где-то в глубине легких.

Ты спотыкаешься о мертвых — обломки предыдущих «спасителей». Их корпуса покрыты чем-то липким и теплым... кровь? Лимфа? Неважно. Голливудский свет ждет сигнала. Но здесь только ты, гул собственного дыхания и стая вирусов за следующим поворотом...

Игра не хочет быть эпичной — она шепчет тебе на ухо: «Представь, если бы антитела носили крошечные каски». Смешно? Да. Пока не понимаешь, что проигрыш значит для того человека наверху...