Mansion of the Dead

Темнота виллы обволакивает, как мокрая простыня — липкая, непроглядная. Ты не просто ищешь улики, ты пробираешься сквозь запах плесени и старой крови, где каждый скрип половицы отдается в висках. Агент Ким? Да он уже стал твоей второй кожей.

Зомби здесь не бегут толпой. Они копошатся в углах, шепчут что-то сломанными челюстями... или это просто ветер в треснувших окнах? Иногда лучше не проверять.

Головоломки ждут в самых неожиданных местах: запертый ящик с гравировкой мертвого жука, детская считалка, выцарапанная на стене. Ошибёшься — и потолок начнёт опускаться, скрежеща ржавыми шестернями.

А эти записки... обрывки чьих-то последних мыслей. "Они не умирают, они просто перестают прятаться". Чья это шутка? Или предупреждение?

Ты собираешь историю по кусочкам, как осколки разбитого зеркала. Каждый новый факт — будто лезвие: знание режет, но без него не выберешься. Особняк дышит, подстраивается. Сегодня дверь вела в библиотеку, завтра за ней окажется комната с мокрыми от слез стенами...

Бои здесь — не размахивание стволом, а дрожь в пальцах при перезарядке. Патронов всегда меньше, чем нужно. Бежать? Но тогда не узнаешь, почему третья жертва держала в руках фото твоего дома...