The Last Bastion

Песок хрустит на зубах, а в воздухе — запах горящей смолы и конского пота. Ты ведешь их, этих оборванцев с пустыми глазами, но разве у тебя есть выбор? Они цепляются за твой плащ, как за последнюю нитку между жизнью и ямой в сырой земле.

Каждый шаг — глоток воды, который кто-то не допьет. Каждое решение оставляет шрам: отдать последний мешок зерна старикам или тем, кто еще может держать копье? Слушать, как дети плачут от голода, или отправить их рыть могилы — чтобы не тратить силы зря.

Войско противника — черная туча на горизонте. Ты чувствуешь ее тяжесть кожей, даже когда закрываешь глаза. Их слишком много. Твои лучники щурятся на солнце, пальцы дрожат от усталости... а стрел осталось ровно на три залпа.

Мир здесь не просто умирает — он гниет заживо. Деревни превращаются в пепел еще до того, как ты успеваешь до них дойти. Союзники? Одни предадут за горсть риса, другие уже лежат в канавах с перерезанными глотками.

Ты помнишь запах той ночи, когда бежал? Дым, крики, и холодный металл в спине товарища... Теперь его глаза смотрят на тебя из толпы беженцев. Или это уже галлюцинации?

Скрип колес, хриплые команды — армия движется как раненый зверь. Кто-то шепчет молитвы, кто-то роет землю ногтями в поисках корешков. А ты считаешь шаги до следующей битвы... или до того момента, когда они решат, что твое командование больше не стоит их крови.

Здесь нет героев. Только те, кто еще не понял, что уже мертв.