Blind Souls

Ты закроешь глаза — и сразу почувствуешь запах масляной краски, смешанный с пылью старого дома. Пол скрипит под ногами, будто недоволен твоим присутствием. А вокруг — только холсты, десятки незаконченных работ, их мазки застыли в середине жеста...

Ты не играешь. Ты вспоминаешь.

Каждый шаг здесь — это чья-то память. Голос в наушниках шепчет обрывки фраз, но слова растворяются в эмбиентном гуле, как чернила в воде. Ты всматриваешься в пятна света на стенах, трогаешь рамы пальцами (они холодные, словно металл), и вдруг понимаешь: это не ты исследуе мир. Это мир исследует тебя.

Сколько раз ты спотыкался о собственную тень? В этой игре даже воздух кажется густым, как сироп — он замедляет движения, заставляет прислушиваться к шорохам за спиной. А потом внезапно обрывает...

Задания? Нет, здесь нет заданий. Ты просто смотришь. Или тебе кажется, что смотришь? Картины дорисовываются сами — стоит лишь повернуть голову под нужным углом, поймать ритм дыхания мертвого художника. Его кисть дрожала в последние минуты — видишь эти неровные линии?

Контроллер в руках вибрирует едва заметно, будто ловит пульс ушедшего. Ты не решаешь головоломки. Ты становишься ими.

И когда саундтрек нарастает, превращаясь в звон в висках, ты уже не уверен: то ли ты бродил по коридорам старого особняка... то ли они бродили по тебе.