Hong Kong Obscure

Ты просыпаешься в луже неонового света, и первое, что чувствуешь — запах влажного асфальта, смешанный с чем-то металлическим. В кармане лежит фонарик, но его свет не просто освещает — он выгрызает из темноты куски стен, обнажая трещины, которые шевелятся, если смотреть слишком долго.

Фрисби в другой руке холодная, как кожура мертвой рыбы. Бросишь — и она возвращается сама, но иногда приносит с собой что-то липкое на лезвии. А ружье... оно не стреляет. Оно швыряет в пространство комки тишины, которые взрываются эхом где-то за спиной.

Здесь нет правил, только ритм: шаги по мокрому бетону, скрип вывесок на ветру, далекий гул чего-то огромного, дышащего за углом. Ты идешь, спотыкаешься о тени, а они цепляются за подошвы. Иногда кажется, что переулки сужаются специально — чтобы ты почувствовал, как ребра упираются в кирпич.

Музыка здесь не играет — она капает из трещин в асфальте. Шейдеры не рисуют картинку, а разъедают ее, как кислота. Ты пытаешься собрать улицы в голове, но они расползаются, как сырое мясо по тарелке.

А потом понимаешь: это не игра про тайны. Это игра про то, как темнота внутри тебя отражается в лужах между плит. И единственный способ выиграть — перестать искать концовку и начать слушать...