MUSHROOMAN

Ты едешь. Окна приоткрыты — ветер несет запах хвои и влажной земли, шины мягко шуршат по гравию. Звезды такие яркие, будто кто-то проткнул черный потолок лезвием... И вдруг рывок, глухой стук под капотом. Мотор захлебнулся.

Тишина.

Только треск цикад да скрип веток над головой. Бензин кончился — ну конечно, ведь ты же не смотрел на датчик, правда? Теперь придется идти пешком. Фонарик выхватывает из темноты стволы деревьев, колеблющиеся тени... А потом — первый гриб. Высокий, выше тебя, с шляпкой, похожей на разверстый зев. Он шевелится.

Ты бежишь.

Заправка где-то рядом, но дорогу перекрывают поваленные деревья, ржавые бочки, лужи черной воды — скользкие, как жир. В кармане звякает связка ключей (зачем ты их взял?), в другой руке — топор (он слишком легкий). Где-то позади хрустит подложка: это они. Их много.

Пистолет? Всего шесть патронов. Батарейки во фонарике садятся — свет становится желтым, густым, как сироп. Аптечка валяется в разбитой машине... но туда теперь не вернешься. Записки в ящиках шепчут обрывки чужих мыслей: «они ненавидят свет», «не трогай воду», «беги к вышке».

Ты включишь генератор — и тьма вздрогнет, зашипит. Канистра тяжелая, плещется у бедра... а они уже здесь. Их споры оседают на коже липкой пылью. Успеешь?