Amok

Ты заходишь в этот дом с тяжестью в груди — не страх, а что-то липкое, будто легкие наполнены влажным пеплом. Стены шепчут. Не словами, а скрипом балок, шорохом чего-то ползущего за обоями. Здесь пахнет старыми книгами и мясом, оставленным гнить в закрытом шкафу.

Пистолет дрожит в руке. Всего шесть патронов. Ты уже знаешь: этого не хватит.

Они появляются из теней — не сразу, нет. Сначала это просто движение краем глаза. Потом пальцы на плече, холодные и слишком длинные. Поворачиваешься — пусто. Но дыхание на шее остается.

Особняк не спешит раскрывать секреты. Пол проваливается под ногами, двери захлопываются сами, а лестницы ведут туда, где их вчера не было. В подвале найдешь магнитофон с записью чьего-то предсмертного хрипа. На пленке еще есть место...

Иногда единственный свет — это дрожащее пламя факела. Оно отбрасывает тени, которые тянутся к тебе руками. Оружие? Да, но пули лишь раздражают их. Монтировка надежнее — чувствуешь, как кости ломаются под сталью, но они все равно встают.

А правда? Она где-то за последней дверью, за той, что скрипит на петлях как крик умирающего. Ты откроешь ее. Не потому что храбрый — просто назад дороги уже нет.