Syndrome

Ты просыпаешься. Холод капсулы въедается в кожу, как иглы. Воздух пахнет стерильностью и чем-то... перегоревшим. Где-то трещит аварийный свет, отбрасывая на стены рваные тени. Валькенбург должен был стать твоим домом на годы — теперь он просто металлический гроб, плывущий в никуда.

Пустые коридоры гудят под ногами. Ты не помнишь, как тебя зовут. Зато отлично чувствуешь, как слюна во рту становится вязкой от адреналина. В каютах — следы борьбы. Не крови, нет. Скорее... размазанная слизь, будто кто-то тащил что-то большое, мокрое.

Оружие в руках утяжеляет ладонь. Патроны шелестят в кармане — их так мало, что хочется пересчитывать после каждого выстрела. А эти... существа? Они не просто ждут за углом. Они слушают. Дышат? Нет, скорее втягивают воздух, как рыба на суше. Шаг вправо — скрип пола заставит их головы дернуться в твою сторону.

Связь прерывается статикой. Голос в наушниках то шепчет инструкции, то замолкает на часы... будто проверяет, насколько ты уже напуган. Сохраниться можно только у терминалов с мерцающими экранами — и каждый раз ты ловишь себя на мысли: а вдруг это последний чекпоинт?

Здесь все хочет тебя убить. Даже корабль — его перегретые трубы шипят в темноте, как змеи. Но самое страшное не это. Самое страшное — артефакт в грузовом отсеке... и то, как он пульсирует в такт твоему сердцу...