Oracle

Ты ступаешь по мокрому песку, и он хрустит под ботинками, как снег в феврале. Остров дышит — соленый ветер облизывает щеки, волны шепчут что-то на языке, которого ты никогда не поймешь. Здесь все кажется знакомым, но каждый поворот тропы заставляет сердце биться чаще.

Кихана. Ее имя звучит как эхо в пустом доме. Ты приехала снимать историю о ней, но теперь сама стала частью чего-то большего. Почему она прячет глаза, когда говорит о прошлом? Почему в ее хижине пахнет дымом и старыми книгами, хотя печь давно остыла?

Тридцать точек на карте — или тридцать дверей в другие миры. Заброшенная мельница скрипит на ветру, словно кости великана. Радиовышка пронзает небо, но ловит только тишину. А эти шахты... темные, как зрачки спящего. Ты точно слышала там чьи-то шаги?

Погода меняется без предупреждения. Дождь начинает стучать по крыше сарая ровно в тот момент, когда находишь выцветшую фотографию. Ветер сбивает с пути, но если прислушаться — он ведет тебя к ответам. Или к новым вопросам.

Компаса нет. Только треск сухих веток под ногами, да тени, которые слишком медленно тают в утреннем свете. Иногда кажется, что остров наблюдает за тобой... и ждет, когда ты наконец сложишь кусочки мозаики воедино.

А потом — гигантский череп среди скал. Железная дорога, уходящая в черноту. И голос рассказчика — низкий, как гул подземного поезда — напоминает: правда всегда где-то посередине между тем, что видят глаза, и тем, во что отказывается верить разум...