Torn Away

Город пахнет гарью и мокрым пеплом. Ася помнит, как здесь пахло хлебом — но это было в другой жизни, до того, как небо разорвали сирены. Теперь она сжимает в кармане обрывок письма от матери (или это просто клочок бумаги? глаза уже не различают) и считает шаги между бомбежками.

Ты услышишь, как скрипят сапоги на замерзшей земле. Увидишь, как тень патруля ползет по стене барака, где спят девочки с одинаково пустыми глазами. Они называют это «работой» — но разве труд должен оставлять синяки под ребрами и вкус крови на губах?

Побег — не героический рывок к свободе. Это грязь под ногтями, когда зарываешься в солому. Это животный ужас, когда фонарь выхватывает из темноты твое дрожащее колено. Ты научишься дышать через раз — вдох между шагами часового, выдох под вой ветра.

А еще там есть яблоки. Одно украденное яблоко, тепловатое от чужого кармана, которое напоминает: где-то существуют сады без колючей проволоки.

Сможешь ли ты довести ее до этих садов? Или она снова очнется на нарах, где воздух густой от пота и страха? Выбор кажется простым: беги или умри. Но война любит подменять понятия...