Hasfax

Ты просыпаешься. Пол холодный, липкий — не поймешь сразу, пот это или кровь. В висках стучит, будто кто-то запер там птицу, а в горле пересохло так, словно ты неделю жевал песок. Где ты? Не помнишь. Последнее, что осталось в голове — белый шум да обрывки теней, которые ускользают, стоит попытаться их разглядеть.

Стены дышат. Нет, это не метафора — они действительно шевелятся под мерцающим светом лампы: полосы чего-то темного, почти черного, тянутся к потолку, как вены. Запах… металла? Гниения? Ты вдруг понимаешь: это пахнет страхом. Чужим. И твоим собственным.

Ты не один.

Кто-то оставил следы — не на полу, нет. На клочках бумаги, разбросанных между осколками стекла и сломанными костями (да, это точно кости). Чернила расплылись, буквы кривые, будто их выводила рука в конвульсиях: *"ты уже проиграл"*, *"я люблю смотреть"*, *"кричи громче"*.

Бежать? Спрятаться? Дыши ровнее — он услышит. Каждый твой шаг скрипит под весом невидимых глаз. Они везде: в трещинах на стенах, в лужах под ногами, даже в воздухе, который обжигает легкие. Ты пытаешься собрать куски правды, но они режут пальцы.

А потом — шаги. Медленные. Тяжелые. Не за дверью… ближе.

Что ты сделаешь?