Emerald Lake

Ты идешь по темному лесу, и ветки скрипят, будто кости под чьей-то тяжелой поступью. В кармане — фонарик, холодный и неуверенный, как последняя сигарета перед тюрьмой. Брат любил такие места: трещащие половицы, запах плесени, смешанный с железом крови. Теперь он здесь где-то... или то, что от него осталось.

Дома стоят криво, будто их кто-то поставил на место пьяным. Первый этаж — лужи запекшейся слизи, обрывки одежды. Кто-то кричит вдалеке — не брат, нет. Ты даже не вздрагиваешь. Разве это важно, когда под ногами хрустит битое стекло, а в воздухе висит сладковатый гнилой запах?

Фонарик выхватывает из темноты куски тел. Кисть. Ребро. Глаз, прилипший к стене. Ты подбираешь трубу — холодную, липкую от чего-то — и понимаешь: тут не просто ищут. Тут выживают.

Потом появится мачете. Потом ключи. Потом записки с дрожащими буквами: «ОНО НЕ СПИТ». А пока — только ты, этот дом и что-то большое, дышащее за спиной...

Оружие? Да хоть палка с гвоздем. Главное — не светить слишком долго в одну точку. Оно это видит.

Ты идешь дальше, а стены шепчут. Или это ветер? Или чьи-то зубы скребут по дереву? Неважно. Брат ждет... если он еще брат.