Morok

Ты очнешься с хлюпающим звуком — лицом вниз, в холодной жиже. Трясина обнимает тебя липкими руками, а воздух гудит от крыльев комаров, будто кто-то настраивает расстроенную скрипку. Темнота здесь не просто отсутствие света — она давит на веки, просится внутрь.

И вот — шаги. Медленные, с мокрым чмоканьем. Бабка в выцветшем платке протягивает костлявую руку: «Иди, милок, чайку попьёшь». Её голос скрипит, как несмазанная дверь, но глаза... Чёрные, блестящие, как мокрый булыжник. Ты чувствуешь: за этой улыбкой прячется что-то с острыми зубами.

Деревня? Да это же кукла из гнилых досок и притворства. Избы стоят криво, будто подглядывают. Местные шепчутся за твоей спиной, но замолкают, когда ты поворачиваешь голову. Их взгляды — как пальцы по шее: холодные, любопытные. Ты чужестранец? Нет. Ты — гость. И уже опоздал к ужину...

Головоломки здесь вплетены в стены, в шёпот ветра между берёз. Разгадаешь одну — наступишь на другую. Каждый диалог — капкан с приманкой: кто-то врёт с дрожью в голосе, кто-то говорит правду так спокойно, что мурашки бегут по спине. А эти кат-сцены... Они не просто рассказывают историю. Они заглядывают тебе в душу и смеются тихо-тихо.

Сможешь ли ты отличить гостеприимство от меню? Выбраться — или стать частью болота? Здесь даже воздух пахнет чужим страхом...