Roots of Harmony

Песок скрипит на зубах, ветер сбивает дыхание — твоя колония едва держится на краю пропасти. Ты не строишь империю. Ты выковываешь ее из голода, усталости и случайных находок: ржавого ножа, пучка ягод с горьким послевкусием, обломка карты с размытыми чернилами...

Каждый шаг здесь — это выбор между страхом и жадностью. Отправить учеников в чащу, где шелест листьев может скрывать звериный рык? Или копать глубже, пока пальцы не онемеют от ударов кирки о мерзлую землю? Они меняются с каждым решением — рабочий, дрожащий у костра, вдруг хватает копье и становится воином. Или наоборот: боец, уставший от крови, начинает шептать странные стихи...

Доктрины — не правила. Это шрамы. Чем чаще ты повторяешь «мы выживем любой ценой», тем больше пустых глаз смотрят на тебя утром. Но попробуй провозгласить милосердие — и вскоре услышишь, как кто-то крадет последние запасы.

Остров дышит. Болота чавкают под ногами, пустыня обжигает кожу кристаллами соли. Даже если запомнишь каждую тропу — в следующий раз река потечет иначе.

Текст здесь не заменяет картинки. Он врезается в память: «Твой лучший исследователь пропал без вести. В последней записи он упоминал музыку за скалой...»