Mask of Sanity

Ты — Том Бейли. Коп с потрескавшимися костяшками и привычкой курить в машине между вызовами. Это дело — вонючий клубок: врач из психушки с перерезанным горлом, пятна плесени на стенах его дома, отчеты, где строчки плывут перед глазами от усталости. 14 сентября 1981-го ты снова идешь туда. Скрип дверных петель звучит как вопль...

Оружие? Да, но оно лжет тебе. Пистолет дрожит в руке, когда из темноты вырывается что-то мокрое и хрипящее. Топор тяжелеет с каждым ударом — будто рубишь не плоть, а спрессованный страх. Блокировать? Нет. Только давить вперед, чувствуя, как ребра трещат под чужим каблуком. Побеждает не тот, кто сильнее. Тот, кто дольше не умрет.

Фонарь выхватывает из тьмы обрывки реальности: волосы, прилипшие к полу в коридоре; ржавые иглы на тумбочке; рисунки на стенах, которые шевелятся, если смотреть слишком долго. Воздух густой — смесь формалина и гниющего мяса. Иногда кажется, что стены дышат...

Головоломки? Да. Но это не детские кубики. Попробуй собрать пазл из окровавленных записок, пока за спиной что-то скребется о паркет.

Смерть здесь — лишь пауза. Ты очнешься с пустыми карманами и сухостью во рту. Бинты жгут кожу, консервы оставляют на языке привкус железа... А потом снова эти шаги за спиной — медленные, будто кто-то проверяет: готов ли ты продолжить?