Wounded - The Beginning

Ты просыпаешься на песке, воняющем гнилыми водорослями и чем-то металлическим. Голова гудит, как трансформаторная будка, а во рту — привкус соли и страха. Где Лиза?

Море выплюнуло тебя к мотелю Big Rokk. Вывеска мигает, как нервный тик, а скрип дверей на ржавых петлях режет слух. Внутри пахнет плесенью и старыми радиостанциями — такими, на которых ловят только шум да голоса из ниоткуда.

Ты не герой с дробовиком. Ты — отец с дрожащими руками. Эти стены дышат, шепчут обрывками фраз жены… Андреа. Она что-то сделала с этим местом. Или оно — с ней?

Головоломки здесь похожи на осколки сна: вот детская считалка, написанная кровью на обоях, вот замок, который открывается только если прислушаться к стуку в трубах… А между ними — они. Не монстры, нет. Что-то хуже: формы, которые ты ловишь краем глаза, звуки шагов в соседней комнате, когда знаешь — там никого нет.

Беги. Прячься. Дыши через раз. Иногда единственный способ решить задачу — закрыть глаза и молиться, чтобы за спиной не зашевелилось…