Rest House

Ты засыпаешь, но сон не приходит — только холодок под ребрами и шепот, вплетенный в скрип половиц. Друг зовет тебя из глубины этого места, где стены дышат, а двери ведут не туда, куда должны. Помнишь, как пахнет старый дом? Пыль и воск, чуть горьковатый запах краски, которая трескается, будто кожа…

Здесь каждое помещение — отдельный сон. Башня, что качается на невидимых волнах. Озеро, где вода стекает вверх по стеклу. Лабиринт из комнат, которые меняются, пока ты не смотришь. Ты идешь на ощупь — пальцы скользят по обоям, шершавым от скрытых символов. Иногда стена оказывается воздухом…

Головоломки? Они возникают сами — вот плита под ногами проваливается с глухим стуком, и где-то далеко щелкает замок. Маски смотрят на тебя с полок, их пустые глазницы мерцают, будто в них застряли звезды. Соберешь все — услышишь то, что не сказали вслух.

А свет… Он живой. Лучи цепляются за пыль, превращая ее в золотую паутину. Туман обвивает лодыжки, как холодные пальцы. Надписи вспыхивают на потолке — то ли подсказки, то ли чьи-то забытые мысли.

Ты толкаешь ящик — он скрипит, будто кость. Дверь открывается… или это рот? Ветер доносит обрывки мелодии — знакомой до мурашек. Где-то здесь твой друг. Где-то здесь ответ. Но дом не отпустит просто так — сначала ему нужно проглотить твои страхи…