T.A.R.S

2051 год. Воздух пахнет гарью и чем-то сладковато-гнилым — будто в соседнем переулке медленно тает мешок с леденцами. Ты чихаешь, вытираешь ладонью нос, но это не просто простуда. Все началось с насморка. Потом — температура, ломота в суставах, странные сны. А потом... ты уже не ты.

Они называют это "инцидентом". Как будто кто-то случайно пролил кофе на важные документы, а не превратил девять из десяти прохожих в шестипалых существ с кожей, напоминающей мокрую глину. T.A.R.S создали через неделю после первых трансформаций. Специалисты по Тактике и Спасению? Скорее — последние люди, которые еще верят в спасение.

Ты — Саманта. Вчера перевязывала раны, сегодня держишь пистолет так, будто он вот-вот выскользнет из потных пальцев. Карта дрожит на ветру, отмечая лишь примерные контуры этого проклятого острова. Куда идти? Зачем? В наушниках — только треск помех. Иногда сквозь шум прорывается чье-то дыхание... или это просто статические разряды играют с твоими нервами?

Они шевелятся в темноте. Не спешат нападать — будто дают тебе время осознать: одна пуля против десятков теней, ползущих по стенам, цепляющихся когтями за асфальт. Перезарядка занимает три секунды. Три секунды — ровно столько нужно им, чтобы разорвать тебя на части... если услышат.

Луна освещает только верхушки разрушенных зданий. Внизу — чернильная темень, где скрипят половицы под чем-то тяжелым и мокрым. Ты идешь на цыпочках, прижимая к груди почти пустой магазин. Где-то здесь должен быть аптечный пункт... или это уже давно их логово?

Каждый выстрел отдается болью в висках. Каждый шаг — пыткой для неподготовленных мышц. Но остановиться — значит позволить страху догнать тебя. А он уже дышит в спину... горячее, липкое, знакомое.