Near Death

Тысяча метров вечной мерзлоты, сжатые до размеров клаустрофобии. Ты выжимаешь последние капли бензина из разорванного бака, а ветер уже лижет лицо — сначала просто холодно, потом больно, потом ничего.

Генераторы здесь умерли раньше людей. Их провода торчат, как обмороженные вены, а каждое касание металла оставляет на коже влажный след — отдернешь руку слишком поздно.

Ты заходишь внутрь, и дверь тут же захлопывается за спиной. Не от сквозняка. Просто петли намертво схватил лед. Теперь это твоя крепость и твоя ловушка: если не найдешь паяльник в груде ржавого хлама, не разогреешь замок — следующая дверь останется картинкой под стеклом инея.

Температура падает быстрее, чем заряды батареек в фонаре. Минус тридцать — еще можно шутить про «освежающий ветерок». Минус сто — воздух густеет, как сироп, и каждый вдох обжигает легкие изнутри.

Телетайп стучит, будто зубами. Кто-то ответил? Или это просто скрип расширяющегося металла? Ты пишешь координаты снова, но бумага крошится под пальцами — чернила замерзли в стержне.

А снаружи пурга воет одинаково: хоть при нуле, хоть при ста градусах ниже. Как будто смеется над твоими попытками укрыться...