Our Past

Ты заходишь в дом, и сразу — запах пыли, смешанный с чем-то сладковатым, будто старые обои растворились в воздухе. Пол скрипит под ногами, но не так, как должно... звук глухой, словно доски набухли от слез.

Патрик роется в воспоминаниях, как в карманах дырявой куртки: вытаскивает обрывки, а они рассыпаются между пальцев. Родителей он не знал. Бабушка с дедом растили его — обычный парень, обычная школа. Пока дед не умер. Не просто умер — исчез, оставив после себя пятно на полу и вопросы без ответов.

Ты бежишь вместе с ним — сначала из больницы, потом от копов, потом от самого себя. Дом встречает тебя холодными объятиями: вот царапина на косяке от велосипеда, вот трещина в зеркале... а вот и дневник, страницы которого шепчут то, что ты боишься вспомнить.

Головоломки здесь — не просто механизмы. Они похожи на сны: повернешь ручку — и комната вдруг становится меньше, нажимаешь на книгу — и чувствуешь запах дедового табака. Инвентарь? Карманы вечно полны хлама: ключи без замков, фотографии с выцветшими лицами... Зачем они? Может, просто чтобы ты не забыл, как тяжело носить прошлое в руках.

А голос Патрика... он звучит так близко, будто это твои собственные мысли, записанные на пленку с помехами. Ты вслушиваешься — и понимаешь: что-то не так. Он врет. Или ты врешь себе?

Стены дома помнят больше, чем кажется. Но готов ли ты услышать, как они стонут по ночам?