The Disappearance of the Mitchells

Ты заходишь внутрь, и первое, что бьёт по нервам — запах. Не плесень, не тлен, а резкий аромат стирального порошка, будто кто-то только что выгрузил бельё из машинки и... исчез. На кухне тарелки с едой, ещё тёплые, если верить пару, поднимающемуся от супа. Но людей нет. Только скрип половиц под твоими шагами нарушает тишину.

Помнишь детские страхи, когда темнота за окном казалась живой? Здесь она не кажется — она есть. Давит на виски, обволакивает, как мокрая простыня. Фонарик выхватывает обрывки реальности: разбросанные игрушки, опрокинутый стул, пятно на ковре — кофе или кровь?

Ключи. Их нужно собирать, но они не открывают двери — они открывают правду. Каждый новый замок скрипит не просто так: он выдаёт тебе кусочек пазла. Записки на клочках бумаги шепчут историю семьи Митчеллов... пока ты не находишь ту самую. Ту, после которой понимаешь — лучше бы ты проиграл тот дурацкий спор с друзьями.

А потом звук. Не из динамиков, нет — из глубины дома. Шорох, похожий на то, как кто-то ползёт по ковру... или капает с потолка? Повернёшься проверить — и игра вылетит. При перезапуске герой уже несётся к выходу, задыхаясь от ужаса. Без сохранений. Без второго шанса.

И главный вопрос: ты действительно хочешь узнать, что случилось с ними... или боишься узнать, что случится с тобой?